Ici, le temps ne s’écoule plus : il s’amasse, s’épaissit, s’apprête. L’horizon n’est pas une promesse, mais une limite sobrement acceptée. On est dans l’instant qui précède — non pas l’éclair, mais le frémissement. Une photographie comme une inspiration lente, un souffle contenu. L’averse viendra peut-être. Ou pas. Peu importe : le regard, lui, s’est arrêté.
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